Adiós, Edmund

La escena es en un miserable y congelado departamento en la Rusia estalinista. Edmund Saint Poggè bebe un vaso tras otro de vodka mientras espera a Kristine Ghulí.

[Entra Kristine. Va directamente al pequeño brasero a buscar calor]

EDMUND: (Con violencia) Era hora, perra inmunda.

KRISTINE: (Cuenta hasta diez) Hola, Edmund. ¿Cómo estás?

EDMUND: Gracias, muchas gracias.

KRISTINE: Hoy me sacaron el último diente, así que hay promoción "felaciones sin rayas".

EDMUND: ¿Qué diente?

KRISTINE: El colmillo. El último diente propio que me quedaba. El que decías que te raspaba todo el pene, amor.

EDMUND: Ah, ¡fantástico! estás desdentada.

KRISTINE: Sí, finalmente tu violencia se cobró la última víctima… mi último diente. (Con lágrimas en los ojos) Me lo bajaste a golpes, ¡cerdo!

EDMUND: Te lo merecías, ¡zorra ingrata!

KRISTINE: Tú bien sabes que sólo troto las calles para traer dinero a casa.

EDMUND: Y sabes bien que no quiero que vengas llena de humores de otros.

KRISTINE: No puedo evitarlo. Tú sabes que mi gracia es tragar hasta la última gota. Sin ello no soy nada.

EDMUND: ¡Cerda! ¡Sólo piensas en ti y en tu nutrición láctea!

KRISTINE: Si tú no te jugaras todo en las carreras de ratas podríamos vivir dignamente.

EDMUND: No metáis a las ratas en esto, ¡mamut maloliente!

KRISTINE: ¿Qué nos pasó Edmund? Antes estábamos tan enamorados... Me prometiste que el mundo estaría a mis pies.

EDMUND: ¡Pasa que me cansé de sacarte las bragas y encontrarme con una catarata de lechosidad ajena!

KRISTINE: Debemos cortar con este círculo vicioso. ¡Deja las carreras de ratas y yo prometo felar la mitad! Dejarlo completamente si te pones sobrio y consigues un trabajo.

EDMUND: Bueno, sólo apostare a los caracoles.

KRISTINE: Quiero que sólo seas tú el que me llene el útero de lechosidad. Aunque sea de salsa golf, si no te es posible.

EDMUND: Sabes que no me es posible, que no tengo penosidad desde que aquella prensa de grabado fue girada con distracción.

KRISTINE: ¡No seas ingrato! Bien sabes que comimos por meses con lo que sacamos por esa litografía.

EDMUND: Pero los 35 kilos de patatas que nos dieron por ese grabado no me hicieron feliz.

KRISTINE: Antes te gustaba el comunismo. Ahora estás en contra de Stalin.

EDMUND: Ahora me gustan Sartre y Hitler.

KRISTINE: "Haremos arte en Rusia, nena", me dijiste, “llevaremos el arte a las masas, y tú serás mi musa”. Luego resulta que se te aprieta un poco con la prensa ese colgajo que llamas pene y te disgusta que el Kremlin nos premie por ello con patatas socialistas.

EDMUND: ¡Niet! Esas patatas estaban rancias, y además las habían cultivado unos cerdos judíos.

KRISTINE: ¡Rancio está tu arte! No haces un sólo dibujo desde que bebes. Y yo debo prostituírme en la Plaza Roja... ¡si mi familia me viera! Yo, ¡que fui a los mejores colegios de París! Yo, que desoyendo los consejos de mis amistades lo dejé todo para escaparme a la Rusia comunista con mi amado Edmund.

EDMUND: ¡¿Con qué voy a dibujar?! Si desde que la agujereadora hidráulica me cercenó los brazos de cuajo no puedo ni tocarme el ano.

KRISTINE: ¡Pues dibuja con el ano si es necesario!

EDMUND: ¡Pero si sabes bien que un ano contra natura no sirve para dibujar!

KRISTINE: Estoy harta de vender mi cuerpo a los soldados de la Guardia Roja por unos pocos rublos en plena plaza.

EDMUND: ¡Lo único que te importa es mi tronco!

KRISTINE: Sólo me importa que seamos felices. Oh, Edmund... ¡hazme tuya como entes! Como cuando yo era una colegiala en el "Notre Dame du Fromage" y nos enseñabas dibujo artístico.

EDMUND: Bueno, pues entonces hazme upa, ¿cómo quieres, si apenas te llego a las rodillas sin mis piernas?

KRISTINE: Que irónico el destino. Pensar que yo tenía apenas 6 años cuando tú me hacías exactamente lo mismo. Decías que mi altura era ideal para besar tu "lápiz gordo de la alegría".

EDMUND: Sí, pero desde que estoy con el pulmotor ya no puedo hacer eso, lo siento.

KRISTINE: ¡Se acabó! No puedo más. Esta situación me ahoga. Me voy, Edmund.

EDMUND: (Llorando) ¡¿No puedes ver nada bello en mí?! ¡¿Es eso?! ¡Ya no te gusto!

KRISTINE: Ahora te veo con los ojos abiertos a la realidad. He conocido a un prometedor bailarín del Bolshoi. Se llama Pietr Kolhoma. Sólo tiene setenta años y está en pleno ascenso.

EDMUND: Ah, creo conocerlo. Era parte del elenco de "Petrushka Putiten".

KRISTINE: El mismo. Me prometió recorrer el mundo, amarme y hacerme un arco de madera.

EDMUND: Sí, eso mismo le prometió a mi sobrina, y ahora es una burguesa.

KRISTINE: Prefiero comer una hamburguesa que escuchar tus tonterías y a tu pulmotor. Otros maridos en pulmotores se las ingenian para mantener contentas a sus esposas, pero tú no.

EDMUND: ¡Pues espero que te indigestes con la ketchup! Tú insististe en comprar este pulmotor que funciona al ritmo de esta nueva música… el fox-trot.

KRISTINE: Adiós, Edmund. Me voy con Pietr. Me espera con su blanco tutú.

EDMUND: Ve, lo nuestro no puede ser. (Con despecho) Debes saber que la señora que me limpia las heces todas las mañanas me ama más que tú.

KRISTINE: ¡JAJAJAJA! ¡Idiota! Le pago para que te diga eso.

[Edmund llora]

KRISTINE: Otra farsa más, como toda tu vida.

EDMUND: ¿Y lo del señor que me hacia la fisioterapia en los músculos de la cara también? ¿Él no me quería?

KRISTINE: Vomitaba del asco que le provocabas ni bien salía a la calle.

EDMUND: Eres una… una… ¡una puta!

KRISTINE: Vete a dibujar garabatos. Yo me voy con un artista de verdad.

EDMUND: Puedes hacerme el favor de cerrarme y abrirme los ojos; se me están secando.

KRISTINE: Lo siento. Grita. Quizás alguien se apiade de ti y te ayude.

EDMUND: ¡Aaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh! Mi grito es sólo un murmullo. ¡Sabes bien que mi lengua se quemó en aquel incendio!

[Edmund tose]

KRISTINE: Lo siento, Edmund. Lo intenté.

EDMUND: Hazme un último favor...

KRISTINE: Sólo por el amor que alguna vez te tuve. ¿Cuál?

EDMUND: Mete mis pulmones por mi boca, he tosido fuerte.

[Kristine vuelve a poner los pulmones de Edmund en su lugar]

KRISTINE: Listo. ¿Algo más?

EDMUND: Sí... la peluca, se me ha caído.

KRISTINE: Te la dejo en el lavaplatos. Le hace falta un lavado.

EDMUND: Gracias.

KRISTINE: Adiós, Edmund.

EDMUND: Adiós, Kristusiska.

[Kristine sale]

FIN

 

Obra escrita en colaboración con mi amigo San Poggio, un tipo y artista plástico de la gran siete.